Yuri koval sparv sjö berättelser. Mysteriet med titeln på berättelsen av Yuri Koval Sparrow Lake

)

Yuri Koval VOROBYNOE-SJÖN

Sparv sjö

För länge sedan hörde jag historier om Sparrow Lake.

De sa att det fångades jättebraxen där som inte fick plats i en bassäng, sittpinnar som inte fick plats i en hink, monstruösa gäddor som inte fick plats i någonting alls.

Det var förvånande att gäddorna och abborrarna var så enorma, och sjön var Vorobyinoe.

Gå till Vorobyinoe Lake. Du hittar honom där i skogen.

Jag letade och kom en dag till Sparrow Lake. Inte för stor, men inte för liten, låg den bland granskogarna, och tre öar skär dess vatten mitt emellan. Dessa öar såg ut som smalnosade skepp som seglar efter varandra, och skeppens segel var björkar.

Det fanns ingen båt, och jag kunde inte ta mig till öarna, jag började fiska.

Jag såg gädda, svart abborre och guldbraxen. Det är sant att alla inte var för stora, de fick plats i en hink och det fanns fortfarande plats.

Just på det här stället lade jag en lök, skalade potatisen, slängde i paprikan, fyllde på vattnet och hängde hinken över elden.

Medan örat kokade, såg jag på öskeppen, på deras björksegel.

Orioles flög över gröna segel som fladdrade och fladdrade i vinden och kunde inte vika sina skepp. Och jag gillade att det finns sådana fartyg i världen som inte går att vika.

Grymta

En sen vårkväll, när solen gömmer sig bakom trädtopparna, dyker en märklig långnäbbad fågel upp från ingenstans ovanför skogen. Den flyger lågt över en genomskinlig al och undersöker noggrant alla gläntor och gläntor, som om den letade efter något.

Horch ... horkh ... - en hes röst kommer från ovan - Horch ...

Tidigare i byarna har det sagts att detta inte alls är en fågel, utan som en imp som flyger över skogen och letar efter sina horn, som den har tappat.

Men det här är naturligtvis ingen djävul. Det här är en skogssnäppa som flyger över skogen och letar efter en brud.

Snäppan har kvällsögon - stora och mörka. För en hes röst kallas skogssnäppa ibland för "grunt", och för en lång näbb - "elefant".

I en by, hörde jag, kallar de honom kärleksfullt "walishen". Det här är namnet jag gillar mest.

Dick och blåbär

Hos oss i kojan bor en hund som heter Dick. Han älskar att se mig röka. Han sätter sig mitt emot mig och ser röken som väller ut ur min mun.

Dick är en snäll hund, men en frossare. Att stoppa i magen med fiskinälvor och gräva ner huvudet under trädet så att myggen inte biter - det är vad han behöver!

En gång i ett träsk hittade jag en blåbärsäng. Jag kunde inte slita mig från blåbären, samlade och åt handfull för handfull.

Dick sprang från ena sidan, sedan från den andra, tittade in i min mun, utan att inse att jag åt det.

Det är blåbär, Dick! - Jag förklarade. - Titta hur mycket av det.

Jag tog upp en handfull och räckte den till honom. Han tog snabbt bort bären från sin handflata.

Gå nu själv, sa jag.

Men Dick förstod inte var bären kom ifrån, han sprang runt, knuffade honom i sidan så att jag inte glömde honom.

Sedan bestämde jag mig för att lära Dick lite visdom. Jag skäms över att berätta, men jag gick ner på alla fyra, blinkade åt honom och började äta bär direkt från busken. Dick hoppade av beundran, öppnade munnen - och bara buskarna sprakade.

Två dagar senare samlade Dick blåbär runt kojan, och jag var glad att jag inte hade lärt honom att älska vinbär och hjortron.

Stjärna idé

Tidigt på våren gick Vitya och jag och fiskade på Most.

Bron är inte så långt ifrån oss, men ändå sex kilometer. De gick, gick, knådade träsket och skogens vårlera, trötta. De kom till bron - de tände omedelbart en eld, de började koka teet. Vitya säger:

Jag vet inte om dig, men hela mitt liv drömmer jag om att få en stor idé.

Hur stor? Vilka är storlekarna?

Inte mindre än en stövel.

Vilken typ av stövel? Vanlig eller lösdriven?

Tja, det är du också, pojke. Tanken är storleken på ett träskströvande! Det finns inget sådant. Låt oss få en idé med en vanlig, välbekant presenningsstövel.

Vi kom överens och band en hemlig åsna. Vad som är hemligheten med denna åsna kan jag inte säga - Vitya beställer inte.

Och så planterade vi ett dussin maskar på en stor krok och kastade allt i vattnet.

Och idén tar inte. En liten sorochka drar i maskar. Klockan på donken klirrar.

Torterade sorozhonka, - Vitya säger, - övermannad. Den lilla mörten är en liten mört. Vi har ett namn för mört i norr.

På kvällen, åtminstone, fångade vi sorozhonki, men idén tar inte på något sätt.

Och så kom natten.

Över Tsypinaberget, under stjärnorna, drog gäss och tranor norrut, snäpparna började fladdra och blinka, och sedan tog en ide över.

Linan sträckte sig fruktansvärt, Vitya darrade, tog tag i linan med båda händerna, drog den till stranden.

Och på avstånd, i mörkret vid vassen, stänkte en ide som kommit ut till ytan. Silverbländning regnade ner över vattnet från svansslagen, och stjärnstrålen flög.

Och så tog Vitya med sig iden till stranden och nästan drog ut den, när den plötsligt drog. Vitya halkade och föll i vattnet bredvid iden.

Och så vältrar de sig båda i det svarta vattnet, och från dem båda flyger stjärnstrålen. Och jag insåg att idén skulle försvinna nu om jag inte kom på något.

Och jag kom på. Jag ramlade också i vattnet på andra sidan sidan. Och nu ligger vi två redan i vattnet och en id är mellan oss.

Och ovanför oss lyser och står förresten alla nattens stjärnbilder, alla vårens främsta stjärnor, och särskilt tydligt, ser jag, står Leo och Tvillingarna över oss. Och nu verkar det för mig att Vitya och jag är tvillingar, och mellan oss är ett lejon. Allt är på något sätt förvirrat i mitt huvud.

Och ändå drog vi ut iden, släpade den i land, och den visade sig vara väldigt stor. Det fanns inte tid att mäta stöveln - det var natt, och han fick inte plats i hinken.

Vi lade den upp och ner i en hink och sprang genom träsket och skogens vårlera hem, till Tsypinberget. Iden slog i en hink med svansen, och de viktigaste vårkonstellationerna - Lejonet och Tvillingarna - spelade i varje skala av den.

Vi hoppades att iden inte skulle somna förrän på morgonen, men han somnade.

Jag blev väldigt upprörd över att stjärnan somnade och det fanns inga spår av den kvar på marken. Han tog tavlan, satte iden på den och ritade runt den med en penna exakt längs konturen. Och så satt han länge - han klippte ut stjärnbilden. Låt hans spår finnas kvar på min tavla.

Och den där idén som du ser på bilden fångade vi en annan gång. Det här är inte en idé, utan ett ägg. Men av någon anledning är han också fantastisk. Jag vet inte varför. Vi fångade honom på morgonen, när stjärnorna försvann under solens slöja ... Förmodligen är varje idé en stjärna ...

Chaga

Ovanför floden, ovanför bubbelpoolen, i vilken den utländska nordfisken, harren, gömmer sig för draken, finns en björk.

Björkens stam är krokig, den böjer sig sedan mot floden, drar den sedan bort från taigavattnet, och barken brast på sitt brantaste knä.

En svart björksvamp, chaga, har växt på denna plats i många år.

Jag högg ner chagan med en yxa.

Jättestor, med ett tjurhuvud, klättrade hon knappt i en ryggsäck.

I flera dagar torkade jag chagan i solen, och när svampen torkade hackade jag den svartorange kärnan med en kniv, lade den i en kastrull och kokade den med kokande vatten.

Teet tog slut och jag drack chaga. Den är bitter, som te, doftar av bränd svamp och avlägsen vårbjörksav.

Dess färg är tjock, kaffe, färgen på en pool, där den nordliga harrfisken gömmer sig för draken och för våra ögon.

Grannskap

Jag är inte rädd för ormar, men jag är rädd på det allvarligaste sättet. På de ställen där det är mycket huggormar går jag alltid i gummistövlar och stampar medvetet kraftigt så att ormarna vet att jag går.

"Den här killen stampar igen", tänker nog huggormarna. – Titta på det, det kommer. Vi måste gå."

En familj av huggormar bor i stenarna bakom vårt hus. Under varma soliga dagar kryper de ut för att sola sig på stenarna. Vi har levt sida vid sida i många år, och hittills - pah, pah, pah - har det inte funnits något fall för oss att bråka.

En gång bestämde sig Vitya för att fotografera en orm. Jag satte upp ett stativ i stenarna, började titta efter dem.

Snart kröp huggormen ut och Vitya klickade. Jag gick för att se honom skjuta.

Uppkrupen låg huggormen i stenarna och sneglade lätt på fotografen och bakom honom, vid själva hälarna, låg den andra. Vitya märkte inte denna sekund och kunde trampa på den varje sekund. Jag höll på att skrika när jag plötsligt såg en tredje krypa åt sidan av stativet.

Du är omgiven, sa jag till fotografen. - Sluta filma.

Nu ska jag göra en dubblett till. Solen kommer fram bakom ett moln.

Solen kom äntligen fram bakom ett moln, Vitya gjorde en dubblett och tog försiktigt fram sitt stativ, manövrerade mellan huggormarna.

Usch, usch, usch, - sa jag, - ingenting hände. Och det var ett sådant fall med huggormar.

Vi har ett gammalt hus i byn, väldigt öde. Ägaren till detta hus kommer sällan, huset står tomt hela vintern.

Och så en vår kom två flickor-konstnärer till det här huset. De ville bo i byn, måla.

De gick in i huset och bestämde sig först och främst för att tända spisen.

De öppnade spisdörren och därifrån kröp plötsligt två rejäla huggormar ut.

Det var verkligen ett gråt!

Tuzik

I byn Vasilevo är alla hundar Tuziki, alla kor är Dawn och alla fastrar är moster Mani.

Du går in i byn, och du möts av den första Tuzik - Tuzik som möter dig. Han är glad, snäll. Gnuggar mot benet kärleksfullt, säger de – kom in, kom in. Ge honom en skorpa, och han hoppar av glädje, som om du rullade av en hel tårta åt honom.

Du går genom byn, och bakom stängslen tittar de nya tuzikerna och tänker på skorpan och gryningen som ljuger i skjulerna, och faster Mani sitter alla på bänkarna och sniffar syrener.

Du går fram till någon moster Manet och säger:

Moster Manya, skulle du hälla upp lite mjölk?

Du kommer att gå genom hela byn - där kommer du att dricka mjölk, där kommer du att smaka på rädisor, du kommer att bryta syrener. Och den sista Tuzik kommer att se dig utanför utkanten. Och länge ser han efter dig och skäller högt adjö, så att du inte glömmer byn Vasilevo.

Men i byn Plutkovo är alla hundar Dozorki, alla kor är döttrar och alla fastrar är fortfarande faster många. Där bor också min innerliga vän Leva Lebedev.

Hjortron

Det finns mossa under fötterna - mjuk lurvig päls.

Soliga bär, orange och gula, utspridda över mossängen. Hjortron.

De gula är mogna, de orangea är på väg att mogna.

Hjortronen är lite som det vita hallonet. Det verkar som att det är små hallon som växer bland mossan.

Men hjortron är inte lika söta och väldoftande som hallon.

Ändå kommer jag inte att byta hjortron mot hallon. Hon har en nordlig taigasmak, och det finns inget att jämföra med - förutom med smaken av dagg.

Hjortron absorberade all friskhet från en fuktig skog, all sötma från ett mossträsk - och det var mycket friskhet, men lite sötma.

Men den som behöver det - vissa dricker te med en tugga, andra överlappar varandra.

När du blir trött under väskan efter en lång resa, när halsen är torr, verkar hjortron som honung. Mossa och kall kärrhonung.

Porslinsklockor

Vem vet vad, och jag gillar porslinsklockan mest.

Den växer i djupet av skogen, i skuggan, och dess färg är konstig - liten sol. Inte vattnigt, men genomskinligt, porslin. Dess blommor är viktlösa och kan inte röras. Bara titta och lyssna.

Porslinsklockor ringer, men skogens brus dränker dem alltid.

Granar brummar, barr knarrar, asplövverk darrar - var kan man höra en porslinsklockas lätta ringning?

Men jag lägger mig ändå i gräset och lyssnar. Och jag ligger länge, och aspens darrande och darrande gran går bort - och en avlägsen, blygsam klocka hörs.

Kanske är det inte så, jag kanske hittar på det här, och porslinsklockor ringer inte i våra skogar. Lyssna på detta. Det verkar för mig - de ringer!

Panteleev kakor

Igår kväll tillbringade vi natten hos farfar Panteley. För länge sedan, för femtio år sedan, högg han ner ett hus i taigan och bor ensam i det.

Vi kom till Pantelei sent på kvällen. Han var nöjd med gästerna, satte på samovaren.

Länge satt vi vid bordet, pratade, sjöng sånger.

Panteley var tystare och fortsatte att titta på vad de var, stadens folk. Våra samtal och sånger från staden verkade underbara för honom.

En låt han gillade: "Det regnar ute, regnar ..."

På morgonen gick vi upp tidigt, efter mörkrets inbrott, och farfar var redan uppe. Jag tittade bakom skiljeväggen för att se honom. Det brann ett ljus på bordet, och i ljuset av hennes farfar knådade Panteley deg. Tydligen skulle han baka bröd.

Solen steg. Vi började göra oss redo för vägen och vid avskedet bestämde vi oss för att ta en bild av Pantelei.

Du, farfar, ta av dig hatten - varför ta bilder i hatt?

Varför ta av den? Hon värmer mitt huvud.

Okej, ta sedan upp nätet som om du skulle laga det. Panteley tog inte av sig hatten utan tog nätet i sina händer, skakade på huvudet och log åt stadsmannens idéer.

Sedan gick han in i huset och tog fram något insvept i en trasa. Paketet var varmt. Jag öppnade den och såg tunna kakor gjorda av rågmjöl.

Ta, - sa Panteley, - på vägen.

När vi korsat Chuvalberget och stannade för att vila tog jag fram Panteleevs kakor ur påsen. De torkade och smulas sönder.

Vi började äta dem och blötlägga dem i en bäck.

Det fanns varken salt eller sötma i Panteleev-kakorna. De var färska som vatten.

Jag undrade: vad är dessa konstiga kakor, varför har de ingen smak?

Sedan insåg jag att det finns en smak, bara väldigt enkel. Förmodligen kan sådana kakor bara bakas av en ensam gammal man som bor i taigan.

Tofsvipa

Över det fuktiga översvämmade fältet, på en plats där det är särskilt många vårpölar, flyger tofsvipor skrikande hela dagen.

De slår rasande med sina breda vingar, dyker i luften till höger, vänster och volter. Det verkar som att den starka vinden hindrar dem från att flyga.

Men det är ingen vind på fältet. Solen skiner, reflekteras i släta gnistrande pölar.

Vipa har en extraordinär flygning, lekfull. Vipa leker, plaskar i luften, som killar som plaskar i floden.

När en vipa sitter på marken kommer du inte omedelbart att tro att det här är samma fågel som precis ramlade över pölarna och lekte dåre. Den sittande vipan är sträng och stilig, och det lättsinniga krönet på hans huvud verkar helt oväntat.

En gång såg jag tovar som jagade en tornfalk.

Tornfalken närmade sig oavsiktligt deras bo och fick problem. Den ena vipan tumlade hela tiden framför näsan på henne och störde flyget, och den andra svepte ner ovanifrån och tjatade på vad som än behövdes göras.

Efter att ha jagat bort rovdjuret sjönk tofsvipor till marken och gick genom vattenpölarna och viftade med sina stolta toppar.

Grovbent ormvråk

Herden Volodya sköt en fågel och förde den till mig.

Här, sa han, titta vad jag sköt. Fågeln levde. Skottet bröt hennes vingar.

Fågeln, grå med gyllene ögon, tittade argt på mig, klappade i näbben och väste.

Väsna inte åt mig, sa jag. - Jag sköt inte dig, men den här dåren. Varför slog du ut henne? – Jag frågade Volodya. - Blev han arg, eller vad?

Hon flyger, och jag tänker: ge mig en chans.

Du borde slå. In i ögat.

Shepherd Volodya blev kränkt. Han skruvade på ögat som han siktade med, gick tillbaka till hörnet av kojan och satte sig på huk.

En gråhårig fågel med gyllene arga ögon satt på bordet. Så fort jag närmade mig väste den och slog med näbben, tassarna och klorna var vassa, fruktansvärda.

Hon var stor, stor som en hök, med svarta fläckar på bröstet och svansen, men helhetsintrycket var silver, grått, vintrigt.

Vad är det här för fågel? – muttrade Volodya i hörnet. - Vad heter hon?

Buteo lagopus, svarade jag. "Du kommer inte ihåg i alla fall.

Vad... men? – Volodya kröp tillslut i ett hörn och skruvade nu ihop sitt andra öga, som han inte siktade på.

Gå och hjälp, sa jag. – Låt oss försöka räta ut vingen.

Jag tog på mig tjocka läderhandskar och medan Volodya höll i fågeln justerade jag vingen så gott jag kunde.

Det var det svåraste att göra. Buteo lagopus klickade, sprack och hackade, slet både handskar och jacka med klorna.

Jag satte två plankskenor i stället för frakturen, satte ett tätt bandage på dem, så att den rasande Buteo lagopus inte skulle slita av den från vingen.

Sedan bar vi ut fågeln på gatan och satte den på staketet. Buteo lagopus tittade på oss med hat. Orädda och starka var hans ögon.

Varför tittar du på mig så? Jag sade. – Det var han som slog ner dig, vad har jag med det att göra?

Men den sårade Buteo lagopus såg ingen skillnad mellan oss - Volodya och mig.

"Buteo lagopus" är latinska ord. Och på ryska kallas denna fågel väldigt enkelt - den grovbenta vråken.

I vårt område dyker den upp mycket sällan, innan den strängaste vintern.

Tre nötskrikar

När en nötskrika skriker i skogen verkar det för mig som om en enorm grankotte skaver mot tallbarken. Men varför ska en klump skava mot en bark? Är det dumt?

Och nötskrikan skriker efter skönhet. Hon tror att det är hon som sjunger. Vilken fågelvilla! Och nötskrikan ser bra ut - huvudet är blekgult med en tofs, på vingarna - blå speglar, och rösten, som en kratta, - knarr och väsande.

En gång samlades tre nötskrikor på askan och låt oss skrika. Skrek, skrek, slet i halsen - trött. Jag hoppade ut ur huset - de flög genast iväg. Jag gick upp till en fjällaska - ingenting syntes under bergaskan, och allt var i sin ordning på grenarna, det var inte klart vad de skrek. Visserligen är bergaskan ännu inte helt mogen, inte röd, inte röd, men det är dags - september.

Jag gick in i huset, och nötskrikan strömmade åter till askan, skrek, krattade. Jag lyssnade och tyckte att de sprakade meningsfullt.

Man ropar: – Kommer mogna! Mognar!

En annan: - Värm upp! Uppvärmning!

Och den tredje ropar: - Thrintryabr!

Den första förstod jag direkt. Det var hon som skrek om askan, säger de, askan är fortfarande mogen, den andra - att solen kommer att värma upp askan, och den tredje kunde inte förstå.

Sedan insåg jag att soykin "trintryabr" är vår september. September är ett för sött ord för hennes röst.

Förresten, jag lade märke till den här nötskrikan. Jag lyssnade på den både i oktober och i november, och allt hon ropade: "Thrintryabr!"

Det är en fånig kvinna, hela vår höst för henne är Trintryabr.

En, två, häst, fyra

Det fanns fyra höstackar på fältet.

Varje gång jag gick förbi tittade jag på dem med nöje. Jag gillade hur de flyttade från vägen till skogen, och jag räknade dem alltid för mig själv: en, två, tre, fyra ...

En gång gick jag längs vägen och började, som vanligt, räkna: en, två, tre, fyra ...

Var är den tredje höstacken? Det fanns en häst på räkningen av tre. Hon tuggade tydligt på resterna av den tredje höstacken.

”Tuggade hon en hel höstack? Jag trodde. – Nej, förmodligen, höstacken togs bort, och hästen kom av misstag till den här platsen.

En månad gick och återigen var jag i närheten, och poängen kom ut så här: vipa, två, hare, fyra.

Den första höstacken fanns inte längre, och en vipa gick i dess ställe, och mellan den andra och den fjärde reste jag en hare.

Och en månad senare kom inget konto ut. Inte en vipa eller en hare syntes på fältet, bara en fjärdedel hö stod täckt av snö. Så han stod till våren.

Vitt och gult

De viktigaste fjärilarna är förstås citrongräs. De dyker upp före alla andra.

Det ligger fortfarande snö i ravinerna och citrongräset cirklar över den varma ängen. Deras gula vingar argumenterar med den gamla snön och skrattar åt den. Och från marken - vit och gul - rusar de första blommorna - anemone, mor-och-styvmor.

Vitt och gult visar oss först på våren, och först sedan allt annat - och snödroppar, och lungört och choklad.

Men våren kan inte skiljas från vitt och gult. Antingen kommer ringblommor och kupava att brista ut, eller så kommer fågelkörsbärsblommor.

Vitt och gult passerar genom hela våren, och även i mitten av sommaren sammanstrålar vitt och gult i en kamomillblomma.

Hängbro

Det finns en hängbro inte långt från byn Luzhki.

Den hänger över floden Istra, och när du går längs den svajar bron, ditt hjärta stannar och du tänker - du kommer att flyga iväg!

Och Istra nedanför flyter rastlöst och verkar trycka: vill du flyga, flyg! Då går du i land, och dina fötter, som sten, gå motvilligt; olyckliga att istället för att flyga igen de petar i marken.

Så jag kom en gång till byn Luzhki och gick genast till bron.

Och så steg vinden. Hängbron knarrade och svajade. Mitt huvud började snurra, och jag ville hoppa, och jag hoppade plötsligt och – det verkade – lyfte.

Jag såg avlägsna fält, stora skogar bortom gläntorna, och floden Istra skar skogarna och fälten med krökar-halvmånar, ritade snabba mönster på marken. Jag ville flyga genom mönstren till de stora skogarna, men då hörde jag:

En gammal man gick längs bron med en käpp i handen.

Varför hoppar du här?

Jag är också en lärka! Fet-nosed! Vår bro var helt krossad, och se, den kommer att gå av. Gå, gå, hoppa i land!

Och han hotade med en pinne. Jag gick från bron till stranden.

"Okej", tänker jag, "jag hoppar och flyger inte helt. Vi måste också landa ibland”.

Den dagen gick jag en lång stund längs Istra-kusten och mindes av någon anledning mina vänner. Jag kom ihåg både Lyova och Natasha, jag mindes min mor och bror Borya, och jag mindes också Orekhievna.

Jag kom hem med ett brev på bordet. Orekhievna skriver till mig:

"Jag skulle flyga till dig på mina vingar. Ja, jag har inga vingar."

Hon-björn-kaya

Krypa längs den våta sandstigen Medveditsa-kaya.

På morgonen, redan innan regnet, passerade en älg här - en älg med fem grenar på hornen, och en älgko med en kalv. Sedan korsade en ensam och svart galt stigen. Och nu kan man fortfarande höra hur han slänger och vänder sig i en ravin i torr vass.

Björnen lyssnar inte på galten och tänker inte på älgen som passerade på morgonen. Den kryper långsamt och krymper bara om en försenad droppe regn faller på den från himlen.

Björnkayan tittar inte ens mot himlen. Sedan, när han blir en fjäril, kommer han att se den igen, svepa in. Och nu måste hon krypa.

Tyst i skogen.

Den ljuva doften av ängssöt tillsammans med dimma sprider sig över träsket. Bear-Kaya kryper längs den våta sandstigen.

Råka

Tornet dränktes i gräset. Han föll från ett träd i gräset, och han drunknade i det, till och med kvävdes lite.

Tornet blev rädd. Sitter i gräset. Han goggade med ögonen och såg inget annat än gräs. Han satt där länge, och stack sedan upp huvudet ur gräset - wow! Skogen är runt. Träden är raggiga och raggiga, taggiga och täta.

Då tog tornet det och gömde sig i gräset igen.

Han satt, satt, tittade ut igen. Skogen står stilla och tittar på tornet. Och tornet gömde sig igen.

Och så gick det med dem. Tornet sticker ut huvudet - skogen står; kommer att gömma sig, och skogen ser ut, och gräset prasslar runt, små grässtrån gnisslar och de torra sprakar.

Tornet gick till fots genom gräset och tryckte isär stjälkarna med näbben, men själv darrade han av rädsla.

Plötsligt rann gräset ut, och tornet såg ett fält, och på fältet ropade två tjurar mot tornet. Och båda är vita fronter! Vilken fasa - den vita fronten! Både! Och tornet backade in i gräset.

Och så darrade jorden! Det blev ett tramp, ett brak!

Farbror rider ett sto längs vägen! Farbror! I hatt!

Han klättrade inte bara på stoet utan tog även på sig en hatt!

Tornet flaxade med vingarna av rädsla – och flög!

Jag flög för första gången i mitt liv.

tänkte hästen

Hästen tänkte på det. Står på ängen och funderar. Och han tuggar inte gräs, tittar inte på fjärilar, jagar inte ens flugor med svansen – tänker han.

Hästen tänker, sa kusken, farbror Agathon. – Ja, och det finns något att tänka på. Livet är komplicerat.

Jag vet inte vad jag ska tänka på? – Sa Kolka, maskinförare. – Här har jag bekymmer – du kommer att tänka på det! Traktorn har många hästkrafter, men det finns inte tillräckligt med reservdelar!

Tänk, kära, - sa Orekhievna. – Man måste tänka. Det finns inte många av er hästar kvar i världen.

Och hästen tänkte. Hennes ögon var blöta och allvarliga. Länge stod hon så, och viftade sedan med svansen och galopperade in på fältet. Jagar fjärilar.

Myrkonung

Ibland händer det – du känner dig ledsen över något, du känner dig ledsen. Du sitter trög och tråkig - du ser ingenting, du går genom skogen och som en döv hör du ingenting.

Och så en dag - och det var tidigt på vintern - slö och matt, ledsen och ledsen, gick jag genom skogen.

"Det är dåligt", tänkte jag. "Mitt liv är inte bra. Jag vet inte riktigt vad jag ska göra?"

Lim! – Jag hörde plötsligt.

Vad mer att limma?

Lim! Lim! – ropade någon bakom träden. Plötsligt lade jag märke till en snörik hög under trädet.

Jag insåg direkt att det var en myrstack under snön, men av någon anledning fanns det svarta hål i myrstacken. Någon grävde hål i den!

Jag kom närmare, böjde mig ner, och sedan stack en grå lång näsa, svarta antenner och en röd mössa upp ur hålet, och återigen hördes ett rop:

Lim! Lim! Lim!

Och med flaxande gröna vingar flög myrkungen ut ur myrstacken.

Förvånad ryggade jag tillbaka, och tsar Ant flög ner mellan träden och ropade:

Lim! Lim! Lim!

"Usch din avgrund! tänkte jag och torkade svetten från pannan. – Clay, säger han. Varför limma något? Vad ska man limma till vad? Tja, livet."

Under tiden flög myrkonungen bort inte långt, sjönk till marken.

Det fanns en annan myrstack, i vilken hålor också var svarta. Kungen dök ner i hålet och försvann i myrstackens djup.

Det var först då jag insåg vem Myrkungen var. Det var Grön hackspett.

Alla har inte sett en grön hackspett, de bor inte i varje skog. Men i skogen där det finns många myrstackar möter du definitivt en grön hackspett.

Myror är en favoritmat för gröna hackspettar. Gröna hackspettar är väldigt förtjusta i myror. Och myror gillar inte gröna hackspettar, de tål det bara inte.

"Men hur ska jag vara? Jag trodde. - Jag älskar båda. Hur man är? Hur får man reda på det?"

Jag gick hem i smyg, och myrkungen ropade efter mig:

Lim! Lim! Lim!

Okej, okej, muttrade jag tillbaka. – Jag limmar! Jag ska! Kort sagt, jag ska försöka.

Jag började lägga ut ruttet på golvet. Jag postade stjärnbilden Ursa Major.

Gjorde jag rätt för att väcka dig? – Nikolay var orolig.

I kojan lyste de på samma sätt som på gatan. De lyste inte upp någonting, värmde inte, men jag ville titta och titta på dem.

På natten

Ja, stig upp, vakna!

Jag vaknade.

Kom ut.

Jag tänkte: något hände. Han tog en pistol från väggen, stack in fötterna i sina stövlar, blöt från igår, och hoppade ut ur kojan.

Titta, titta, du måste se det här.

Nikolai stod under markisen vid tröskeln. Det var en fuktig och tyst djup natt. Det lättaste fina regnet prasslade genom lärkträden.

Jag såg inte och förstod inte var jag skulle leta.

Jag ser inte, sa jag.

Precis under dina fötter.

Jag tittade på mina fötter och såg svaga lysande stjärnor på marken. Så, det händer, himlens stjärnor lyser genom en grumlig slöja.

Det här är ruttna sådana, - sa Nikolay. - Du förstår, de lyser...

En lysande väg sträckte sig från tröskeln till elden. Under dagen brände vi en rutten stock och, medan vi släpade den till elden, hällde vi damm på marken.

Det här är ruttna sådana, - sa Nikolay. – De lyser. Du måste se detta, det var därför jag väckte dig.

Vi stod sida vid sida och tittade på marken, på vilken ett lugnt och stilla, mycket enkelt ljus spreds.

Snart frös vi, samlade de största eldflugorna, bar dem till kojan.

Beställ band

Beställningsband lever i björkskogar. Jag visste inte.

Men så gick jag till björkskogen efter björkarna, och plötsligt - i flockar, i flockar - började Ordensbanden lyfta framför mig.

Jag ville jaga efter dem, men gjorde det inte. Det är på något sätt dumt att jaga Ordningsbanden.

Beställ band - nattliga fjärilar. På dagen gömmer de sig i björkar, och på natten flyger de fritt över hela jorden.

En natt kom Ordensbandet till kojan. Jag såg henne genom fönstret.

Han öppnade fönstret och satte ljuset på fönsterbrädan för att locka henne närmare. Och hon blev frestad.

I släta cirklar, tvekade och rysande, flög hon upp till kojan. Hon satte sig på fönsterbrädan.

Hon tittade på ljuset och jag tänkte att det inte kunde finnas någon bättre ordning i världen. För min hydda.

Kiyovo sjö

Vitt-vitt, säger de, var vattnet i sjön Kiyovo.

Även under vindstilla dagar rörde de sig och rörde sig, och plötsligt - som en vit våg - svävade de upp mot himlen.

Måsar - tusentals måsar - levde vid sjön Kiyovo. Härifrån spreds de längs de närliggande floderna. Vi flög till Moskvafloden, till Klyazma, till Yauza. Alla måsar som vi såg i Moskva kläcktes vid sjön Kiyovo.

Till en början låg sjön långt från Moskva. Men så kom det närmare, närmare. Sjön rörde sig inte, men en enorm stad och dess enorma förort växte fram. Hus och små hus trängde sjön, trampade på dess stränder. Rostiga järnbitar och böjda rör dök upp på stränderna.

Kiyovosjön har torkat ut. Rynkorna på öar och vikar delar vattenspegeln. Många måsar har åkt för att bo på fria platser.

"Kiyovo" är förstås ett extraordinärt ord. Ordet finns fortfarande kvar.

Blev kvar på sjön och måsar.

Vi stannade också hos de sista måsarna.

Kaninbukett

Harar samlar faktiskt inte på buketter. Varför behöver en hare en bukett? Alla vilda blommor är ovanför harens öron, alla skogsblommor är bakom harens svansar. Och harens svans i sig kallas "puff" eller "blomma". Så här säger de gamla jägarna om harens svans, och de vet sitt ord.

Men nu, se, en hare har dykt upp, som har samlat en bukett. Han petade alla i buketten: klöver och padda här och gröt och kamomill.

Hon går med en bukett och vet inte vem hon ska ge den till. Varför behöver en räv eller en varg en kaninbukett? De har inte tid för blommor.

Björnen älskar blommor, men inte i buketter. Han skulle ha en hallonbuske.

Och grävlingen? Först sent på kvällen kommer han upp ur hålet, och om du ger honom, ursäkta, en bukett på skogsstigen, kan han peta honom på halsen.

Jag vet inte vad jag ska göra med en kaninbukett. Den är monterad och ska lämnas över till någon.

Okej, låt oss ge det till grävlingen och se vad som händer.

Domherrar och katter

På senhösten, med det första pudret, kom domherrar till oss från de norrländska skogarna.

Fylliga och röda satt de på äppelträden, som i stället för nedfallna äpplen.

Och våra katter är precis där. Vi klättrade också upp på äppelträd och slog oss ner på de nedre grenarna. Säg, sätt dig ner med oss domherrar, vi är också som äpplen.

Domherrar har inte sett katter på ett helt år, men de tror. När allt kommer omkring har katter en svans och äpplen har en svans.

Så duktiga domherrarna är, och framför allt snöpigorna! De har inte en sådan eldig kista som domherrens ägare, men ömma - blekgul.

Domherrar flyger iväg, snöpigor flyger iväg. Och katterna stannar på äppelträdet.

De ligger på grenarna och viftar med sina äppelsvansar.

Grå natt

Det började mörkna. Över taigan, över de dystra klipporna, över floden med det plaskande namnet Vels har en smal rävmånad gått upp. I skymningen var örat moget.

Hittade skedar i våra ryggsäckar, vi slog oss ner runt hinken, fiskade fram bitar av harr och la dem i en separat gryta så att harren skulle svalna medan vi åt fisksoppa.

Nåväl, Kozma och Demyan, sitt ner med oss!

Med en lång enbärssked fumlade jag i hinkens djup – min hand gick i ånga upp till armbågarna. Jag fångade potatis och fiskbitar från botten - lever, kaviar - och öste sedan upp en genomskinlig soppa med grönt skum.

Nåväl, Kozma och Demyan, sitt ner med oss! – upprepade Lyosha och stoppade sin sked i hinken.

Sätt dig ner med oss, sätt dig ner med oss, Kozma da Demyan! - Vi bekräftade.

Vi eldade på Völs låga strand. Vår kust är full av leriga isflak. De var kvar från översvämningen - de hann inte smälta. Här är ett isflak som ser ut som ett enormt öra, och här är en svamp.

Vilka är de - Kozma och Demyan? - frågade Pyotr Ivanovich, som för första gången tog sig in i Ural-taigan.

Ukhu Pyotr Ivanovich äter försiktigt och respektfullt. Hans huvud är höljt i ånga, och små brasor brinner med glasögon.

De gamla fiskarna lärde mig detta, - svarade Lyosha. – Som om det finns sådana Kozma och Demyan. De hjälper till att fånga harren. Du måste ringa Kozma och Demyan i örat så att du inte blir förolämpad.

Vid timmen är det redan midnatt, och himlen har inte mörknat, den förblev klar, skymning, och månaden lade till kyla och ljus.

Det här är nog en vit natt, - sa Pyotr Ivanovich eftertänksamt.

Vita nätter börjar senare, - svarade Lyosha. – De ska vara lättare. Det finns inget namn för denna kväll.

Kanske silver?

Vilken silver där! Grå natt.

Efter att ha spridit grangrenar på marken lade vi ut sovsäckar, lade oss ner. Jag begravde mitt huvud vid foten av trädet. Dess nedre grenar har torkat, lavar har växt på dem och hänger vid elden, som släp, som våta, som ett vitt skägg.

I närheten, bakom mig, prasslade något.

Grå natt, - upprepade Pyotr Ivanovich eftertänksamt.

Det är grått, vitt eller silver, det är fortfarande dags att sova.

Något prasslade bakom mig igen.

Örat var så slitet att jag var för lat för att vända mig om och se vad det lät. Jag ser en månad som hänger över taigan - ung, smal, piercing.

Jordekorre! – sa Lyosha plötsligt.

Jag såg mig omkring och såg direkt att två uppmärksamma nattögon tittade på oss bakom trädet.

Jordekorren stack bara ut huvudet och hans ögon verkade väldigt mörka och stora, som ett gonobelbär.

Efter att ha tittat på oss lite gömde han sig. Tydligen attackerade skräcken honom: vilka är dessa som sitter vid elden?!

Men så stack det storögda huvudet ut igen. Lättvislande hoppade djuret ut bakom trädet, sprang längs marken och gömde sig bakom en ryggsäck.

Det här är ingen jordekorre, - sa Lesha, - det finns inga ränder på ryggen. Djuret hoppade upp på ryggsäcken, stoppade sin tass i en canvasficka. Det var ett rep. Han hakade på den med en klo och drog i den.

Nu går vi! - Jag kunde inte motstå.

Han hoppade upp till trädet, tog tag i stammen och skar bort bitar av bark med klorna och sprang uppför stammen, in i täta grenar.

Vem är det? - sa Pyotr Ivanovich. – Inte en ekorre och inte en jordekorre.

Jag vet inte, sa Lesha. – Den ser inte ut som en sobel och inte heller som en mård. Jag har förmodligen inte sett detta.

Den grå natten ljusnade fortfarande. Elden slocknade och Lyosha reste sig och kastade lite sushina i den.

Du borde inte ha mobbat honom, - sa Pyotr Ivanovich till mig. "Han kommer inte tillbaka nu."

Vi tittade på toppen av trädet. Inte en enda gren rörde sig. Långa gnistor från elden flög till toppen och släcktes på den ljusgråa himlen.

Plötsligt bröt en mörk klump upp från toppen och öppnade sig i luften och blev kantig, fyrkantig. Han korsade himlen och flög från träd till träd och fångade månen med svanskanten.

Då förstod vi direkt vem han var. Det var en flygande ekorre, ett djur som du inte kan se på dagen: den gömmer sig i hålor och flyger över taigan på natten.

Dess vingar är lurviga - membran mellan fram- och bakbenen.

Den flygande ekorren satt på trädet som växte ovanför mig. Här föll något slags skal från ovan, bitar av bark - den flygande ekorren gick ner. Han kikade ut bakom ett träd och gömde sig sedan, som om han ville smyga sig obemärkt.

Plötsligt tittade han ut ganska nära mig, på armlängds avstånd. Hans ögon, mörka, breda, stirrade på mig.

"Kommer det att räcka eller inte?" - tänkte tydligen en flygande ekorre.

Han satt ihopkrupen i en boll och tittade på elden.

Elden rörde på sig och sprakade.

Den flygande ekorren hoppade till marken och lade sedan märke till en stor mörk fördjupning. Det var Pyotr Ivanitchs stövel som låg på marken.

Den flygande ekorren visslade av förvåning och dök ner i stöveln.

I samma ögonblick rusade jag för att ta tag i stöveln, men den flygande ekorren hoppade ut och sprang, sprang längs med den utsträckta armen, längs axeln och - hoppade på en stubbe.

Men det var ingen stubbe. Det var Pyotr Ivanitchs knä med en stor rund kupa.

När den flygande ekorren såg förskräckt på de flammande glasen hostade den, hoppade upp på trädet och klättrade snabbt upp.

Pyotr Ivanitch kände sitt knä i häpnad.

Vilket ljus, - sa han hes.

Efter att ha flugit till ett annat träd gick den flygande ekorren ner igen. Tydligen lockades han av den döende elden från en brasa, som vinkade, som en lampa lockar en nattfjäril en sommarkväll.

En dröm attackerade mig. Eller snarare, inte en dröm - en vargsömn. Antingen slöt jag ögonen och ramlade någonstans under en granrot, sedan öppnade jag dem och så såg jag ett lavskägg som hängde från grenarna, och bakom det en helt upplyst himmel och i den en flygekorre som flög från topp till topp.

Med de första solstrålarna försvann den flygande ekorren.

På morgonen, över te, fortsatte jag att plåga Pyotr Ivanitch och bad honom ge mig en känga som den flygande ekorren hade haft på sig. Och Lyosha sa och avslutade sin andra mugg te:

Skickade inte Kozma och Demyan honom till oss?

Lövbrytare

På natten blåste en lövbrytare ut - en kall oktobervind. Han kom från norr, från tundran, redan fångad i is, från stranden av Pechora.

Lövbrytaren ylade i skorstenen, rörde i aspspånen på taket, slog och rufsade träden och man kunde höra hur de prasslade lydigt och kastade av sig löven.

Det öppna fönstret slog mot ramen, knarrade av rostiga gångjärn. Med vindbyar flög björklöv, som växte under fönstret, in i rummet.

På morgonen var denna björk redan vidöppen. Kalla strömmar av lövbagge rann och rann genom dess grenar, tydligt markerade på den grå himlen av ett brutet fladdrande löv.

Spindelnätet, utsträckt i julgranarna av ett strikt spindelkors, var fullt av björklöv. Ägaren själv hade redan försvunnit någonstans, och hon fortsatte att svälla av löv, hängande som ett nät fullt av braxen.

Gammalt äppelträd

Farmorn sitter vid vägen hela dagarna, säljer äpplen.

Bilar, motorcyklar rusar förbi äpplen, traktorer dånar. Ibland stannar bilen, köper äpplen och fortsätter att nynna.

Här kör en lastbil. Den här kommer inte att köpa äpplen, han har inte tid. Jag skulle köpa en buss, men den har en hållplats tre kilometer bort. Och detta "Zaporozhets", om det köper, så ett halvt kilo.

Jag stannade och köpte en halv hink.

Och du, förmyndare, drar på en hink, - sa mormodern.

En mormor sitter vid vägen, och bakom henne är en bergsaska, och bakom staketet finns ett gammalt äppelträd, äpplen mognar på det, faller till marken.

De jobbar hela dagen. Farmorn säljer, äppelträdet tappar äpplen. Så de lever.

Shen-shen-shen

Vem vet hur man lockar hästar? Tja, alla vet hur man lockar kattungar och kycklingar.

Gäss ska vara så här: - Tag-tag-tag ...

Renar: - Köttmassa-mjuk ...

Får, hörde jag, en moster vinkar så här: - Fabler, fabler, fabler ...

Och hästarna, sa Vitya Belov till mig, måste lockas bort: - Shen-shen-shen ...

Ja, vilket bra ord, en riktig häst. Hästar måste förstå det, helt klart.

Så jag lärde mig ett nytt ord och gick runt i byn för att leta efter hästar.

Han tog förstås en bit svart bröd, saltade den, stoppade den i fickan. Salt vaknade förstås lite i fickan, men det spelar ingen roll.

Jag har haft många saker i fickan.

Här går jag och letar efter hästar.

Ja, något är att inte se hästarna.

Förmannen cyklar mot honom och ropar:

Har du sett hästar? Och jag svarar honom:

Shen-shen-shen...

Är du galen? – säger arbetsledaren. – Hästarna bröt stängslet, gick ut på det öppna fältet.

Förmannen galopperade in på ett klart fält och letade efter hästar genom en kikare. Och jag gick upp till floden, till platsen där poppelerna växte, och jag sade med låg röst:

Shen-shen-shen.

Och så kom tre vita hästar ut ur snåren, de tittar på mig i ögonen, de förstår allt.

Så mycket för "shen-shen-shen"! Jag har bara en bit bröd.

Sommarkatt

Här häromdagen träffade jag Sommarkatten.

Rödhårig och varm, sugande av solens hetta, spretade han lat i gräset och rörde knappt mustaschen. När han hörde mina steg lyfte han huvudet och tittade strängt: de säger, kom in, kom in, blockera inte solen.

Katten låg i solen hela dagen. Nu kommer den högra sidan att exponera solen, sedan den vänstra, sedan svansen, sedan mustaschen.

Solnedgången började och slutade. Natten föll, men länge glödde något i trädgården. Det var en sommar solig katt-solros som glödde.

Nattlake

Med det första kalla vädret i Oka började han ta lake. På sommaren var lake lat för att simma i varmt vatten, låg under hakar och rötter i bassänger och bakvatten och gömde sig i hål övervuxna med slem.

Sent på kvällen gick jag för att kolla åsnan.

En tjock mantel av svart gummi knarrade på hans axlar, torra pärlkornsskal som prickade Okas sandstrand sprakade under hans stövlar.

Mörkret är alltid alarmerande. Jag gick den vanliga vägen, men jag var rädd att gå vilse och såg mig oroligt omkring och letade efter märkbara pilbuskar.

En brand flammade plötsligt upp på stranden och slocknade. Sedan blinkade det igen och slocknade. Denna brand gav mig larm. Varför blinkar det och går ut där, varför brinner det inte längre?

Jag gissade att det var en nattfiskare i byn som kollade fiskespöna och som tydligen inte ville att de genom att blixten från lyktan skulle känna igen hans bra plats.

Hallå! – Jag skrek medvetet för att skrämma. - Fick du många lakar?

"Multi-linedalims ..." - ett eko flög från den andra stranden, något gurglade i vattnet och det blev ingen blixt längre.

Jag stod en stund, ville skrika något annat, men vågade inte och gick sakta till min plats och försökte att inte knarra med min kappa och pärlkorn.

Jag hittade min donki med nöd och näppe, gled ner handen i vattnet och hittade inte direkt linan i det iskalla höstvattnet.

Fisklinan gick lätt och fritt emot mig, men plötsligt spändes det lite, och en mörk tratt dök upp på vattnet nära stranden, en vit fiskbuk blixtrade i den.

Krypande på sanden kröp en lake upp ur vattnet. Han slog inte eller darrade. Han böjde sig långsamt och spänt i handen - en natthal höstfisk. Jag höjde laken till mina ögon och försökte urskilja mönstren på den; ett litet, som en nyckelpiga, laköga lyste svagt.

Även på andra donkar fanns lakar.

Väl hemma tittade jag länge på lakarna i skenet från en fotogenlampa. Deras sidor och fenor var täckta med mörka mönster som vilda blommor.

Hela natten kunde lakarna inte sova och rörde sig lättjefullt i buren.

Snöryttare

De säger att när den första snön faller tillkännages Snow Rider i skogarna.

Han rider på en vit häst längs snötäckta raviner, över tallskogar, över björklundar.

Nu där, bakom träden, sedan där, på gläntan, blinkar Snöryttaren förbi, dyker upp framför folk och rusar tyst vidare - längs snötäckta raviner, genom tallskogar, genom björkdungar. Ingen vet varför han dyker upp i skogen och vart han är på väg.

Och hur pratar han med folk, - jag frågade Orekhievna, - pratar han?

Varför skulle han prata med oss? Vad ska man fråga om? När allt kommer omkring tittar han bara på dig och förstår omedelbart allt. Han, som en bok, läser det som står i din själ.

Den fyrtionde dagen har redan passerat sedan den första snön. En stark frostig vinter har kommit.

Men på något sätt, i en snötäckt ravin, såg jag Snow Rider rusa i fjärran.

Vänta! – Jag skrek efter.

Ryttaren stannade, tittade kort på mig och sporrade omedelbart sin häst, galopperade vidare. Jag läste genast vad som fanns i mitt hjärta. Men i mitt hjärta hade jag inget speciellt, förutom orrar och harar. Och filtstövlar med galoscher.

En annan gång mitt i vintern träffade jag Ryttaren. Visslade – och snöryttaren pausade, vände sig om och läste genast vad som fanns i min själ. Och i mitt hjärta igen fanns det inget speciellt. Förutom, naturligtvis, varmt te med honung.

Desto strängare blev vintern djupare. Snön fortsatte att falla och falla till marken. Det var täckt av snö, skogarna och byarna var täckta av snö.

Under den mörkaste vintersäsongen mötte Ryttaren mig för tredje gången.

I lugn och ro red han i ett steg längs en glänta, längs en björkdunge mot mig. Han såg mig och stannade.

Jag ville fråga honom hur långt det är kvar till våren, men jag skämdes.

Snöryttaren tittade uppmärksamt och tålmodigt på mig och läste min själ från slut till början.

Och vad finns det i min själ då?

Ishål

Så fort det var stark is på floden skar jag ett hål i den med ett ishål.

Ett runt fönster visade sig ligga i isen och genom fönstret, genom isen, tittade svart levande vatten fram.

Jag gick till ishålet efter vatten - för att koka te, för att värma ett badhus - och såg till att ishålet inte växte över, spräckte isen som växt över natten, öppnade upp levande flodvatten.

Vår granne, Ksenya, gick ofta till ishålet för att skölja kläderna, och Orekhievna svor åt henne genom glaset:

Vem sköljer så?! Tyr-pyr - och in i bassängen! Nej, dagens kvinnor vet inte hur man sköljer linne. Du sköljer lite längre, ta dig tid. Du kommer i tid till TV:n! Här brukade jag skölja. Mitt ansikte är rött av frosten, mina händer är blå och mina underkläder är vita. Och nu har alla bråttom till TV:n. Tyrpyr - och in i bassängen!

En gång gick hennes lilla dotter, Natasha, med Ksenya till floden.

Medan hennes mamma sköljde stod Natasha åt sidan och var rädd för att närma sig ishålet.

Kom, var inte rädd, - sa modern.

Gör inte... jag går inte... det finns någon där.

Ja, det finns ingen ... vem är där?

Jag vet inte vem. Och bara plötsligt kommer den att hoppa ut och dra den under isen.

Grannarna sköljde sina lakan och skjortor, gick hem och Natasha fortsatte att titta tillbaka på hålet: skulle någon komma ut?

Jag gick till ishålet för att se vad hon var rädd för, om det verkligen fanns någon under isen.

Jag tittade in i det svarta vattnet och såg två matt gröna ögon i vattnet.

Bottgäddan närmade sig ishålet för att andas vinter, ringlande, fri luft.

Harstigar

Vad är det! Vart du än går finns det harspår.

Och i trädgården finns inte bara fotspår - riktiga stigar har trampats av vita haggar mellan päron och äppelträd.

Det blev elva.

Det gjorde ont i mig - jag sov som en död man hela natten, och jag drömde aldrig om harar.

Jag tog på mig stövlarna och gick in i skogen.

Och i skogen blev harstigarna till vägar, bara någon sorts haremotorväg. Man kan se att på natten gick hararna och hararna i flockar här, i mörkret kolliderade deras pannor.

Och nu syns inte en enda - snö, fotspår, sol.

Till slut lade jag märke till en vit hare. Han sov i rötterna på ett fallen aspträd, hans svarta öra stack ut under snön.

Jag kom närmare och sa tyst:

Det svarta örat stack ut lite mer, och bakom det var det andra örat vitt.

Detta andra öra - vita - lyssnade lugnt, men det svarta rörde sig hela tiden och lutade sig otroligt åt olika håll. Som ni ser var det viktigare.

Jag nosade - och det svarta örat hoppade upp, och hela haren kom ut under snön.

Utan att titta på mig sprang han i sidled åt sidan, och bara ett svart öra tittade sig oroligt omkring – vad gör jag där? Står jag stilla? Eller springer jag efter?

Haren sprang fortare och snabbare och var redan handlöst och hoppade över snödrivorna.

Hans svarta öra blinkade bland björkstammarna. Och jag skrattade och såg hur det blixtrade, fast jag kunde inte längre urskilja om det var ett haröra eller en svart rand på en björk.

Moln och jackdaws

I byn Tarakanovo bor en häst Tuchka, röd som eld. Jackdaws älskar henne.

Kakorna uppmärksammar inte andra hästar, men när de ser Molnet sätter de sig genast på hennes rygg och börjar plocka pälsen.

Hennes ull är varm som en kamels, säger vagnaren Agathon. – Att sticka strumpor av den ullen.

Kakor hoppar på sin breda rygg, och Cloud snarkar, det är behagligt för henne, när jackor nyper. Själva ullen klättrar, då och då får man klia mot staketet. Efter att ha samlat en hel näbb av värme flyger kajor under taket, in i boet.

Molnet är en fridfull häst. Hon sparkar aldrig.

Föraren Agathon är också en snäll person. Tittar eftertänksamt på hästens svans. Om någon kaja satt på hans huvud skulle han förmodligen inte ens blinka med ett öga.

Om Författarna

YURI KOVAL är författare till fascinerande, olika böcker: "Underdog", "Vasya Kurolesovs äventyr", "Fem bortförda munkar", "Den lättaste båten i världen" och många andra. Yuri Kovals verk har översatts till språken i våra fackliga republiker och främmande länder, de hörs ofta på radio, filmer spelas in på dem.

Yu. Kovals böcker är en favoritläsning för många tusen unga och vuxna läsare.

GALINA MAKAVEEVA är en känd konstnär, illustratör av mer än sextio barnböcker. Böcker av Y. Koval, V. Berestov, R. Pogodin, N. Matveeva, I. Tokmakova med illustrationer av G. Makaveeva belönades med diplom från All-Russian och All-Union-tävlingar. I tio år var G. Makaveeva chefskonstnären för den populära barntidningen "Murzilka". G. Makaveevas verk har ställts ut i mer än 25 länder.

Sparv sjö

Grymta

Dick och blåbär

Stjärna idé

Grannskap

Tuzik

Hjortron

Porslinsklockor

Panteleev kakor

Tofsvipa

Grovbent ormvråk

Tre nötskrikar

En, två, häst, fyra

Vitt och gult

Hängbro

Hon-björn-kaya

tänkte hästen

Myrkonung

På natten

Beställ band

Kiyovo sjö

Kaninbukett

Domherrar och katter

Grå natt

Lövbrytare

Gammalt äppelträd

Shen-shen-shen

Sommarkatt

Nattlake

Snöryttare

Ishål

Harstigar

Moln och jackdaws

Om Författarna

Sparv sjö

För länge sedan hörde jag historier om Sparrow Lake.

De sa att det fångades jättebraxen där som inte fick plats i en bassäng, sittpinnar som inte fick plats i en hink, monstruösa gäddor som inte fick plats i någonting alls.

Det var förvånande att gäddorna och abborrarna var så enorma, och sjön var Vorobyinoe.

Gå till Vorobyinoe Lake. Du hittar honom där i skogen.

Det fanns ingen båt, och jag kunde inte ta mig till öarna, jag började fiska.

Jag såg gädda, svart abborre och guldbraxen. Det är sant att alla inte var för stora, de fick plats i en hink och det fanns fortfarande plats.

Just på det här stället lade jag en lök, skalade potatisen, slängde i paprikan, fyllde på vattnet och hängde hinken över elden.

Medan örat kokade, såg jag på öskeppen, på deras björksegel.

Orioles flög över gröna segel som fladdrade och fladdrade i vinden och kunde inte vika sina skepp. Och jag gillade att det finns sådana fartyg i världen som inte går att vika.

Grymta

Horch ... horkh ... - en hes röst kommer från ovan - Horch ...

Tidigare i byarna har det sagts att detta inte alls är en fågel, utan som en imp som flyger över skogen och letar efter sina horn, som den har tappat.

Men det här är naturligtvis ingen djävul. Det här är en skogssnäppa som flyger över skogen och letar efter en brud.

Snäppan har kvällsögon - stora och mörka. För en hes röst kallas skogssnäppa ibland för "grunt", och för en lång näbb - "elefant".

I en by, hörde jag, kallar de honom kärleksfullt "walishen". Det här är namnet jag gillar mest.

Dick och blåbär

Hos oss i kojan bor en hund som heter Dick. Han älskar att se mig röka. Han sätter sig mitt emot mig och ser röken som väller ut ur min mun.

Dick är en snäll hund, men en frossare. Att stoppa i magen med fiskinälvor och gräva ner huvudet under trädet så att myggen inte biter - det är vad han behöver!

En gång i ett träsk hittade jag en blåbärsäng. Jag kunde inte slita mig från blåbären, samlade och åt handfull för handfull.

Dick sprang från ena sidan, sedan från den andra, tittade in i min mun, utan att inse att jag åt det.

Det är blåbär, Dick! - Jag förklarade. - Titta hur mycket av det.

Jag tog upp en handfull och räckte den till honom. Han tog snabbt bort bären från sin handflata.

Gå nu själv, sa jag.

Men Dick förstod inte var bären kom ifrån, han sprang runt, knuffade honom i sidan så att jag inte glömde honom.

Två dagar senare samlade Dick blåbär runt kojan, och jag var glad att jag inte hade lärt honom att älska vinbär och hjortron.

Stjärna idé

Tidigt på våren gick Vitya och jag och fiskade på Most.

Jag vet inte om dig, men hela mitt liv drömmer jag om att få en stor idé.

Hur stor? Vilka är storlekarna?

Inte mindre än en stövel.

Vilken typ av stövel? Vanlig eller lösdriven?

Tja, det är du också, pojke. Tanken är storleken på ett träskströvande! Det finns inget sådant. Låt oss få en idé med en vanlig, välbekant presenningsstövel.

Vi kom överens och band en hemlig åsna. Vad som är hemligheten med denna åsna kan jag inte säga - Vitya beställer inte.

Och så planterade vi ett dussin maskar på en stor krok och kastade allt i vattnet.

Och idén tar inte. En liten sorochka drar i maskar. Klockan på donken klirrar.

Torterade sorozhonka, - Vitya säger, - övermannad. Den lilla mörten är en liten mört. Vi har ett namn för mört i norr.

På kvällen, åtminstone, fångade vi sorozhonki, men idén tar inte på något sätt.

Och så kom natten.

Över Tsypinaberget, under stjärnorna, drog gäss och tranor norrut, snäpparna började fladdra och blinka, och sedan tog en ide över.

Linan sträckte sig fruktansvärt, Vitya darrade, tog tag i linan med båda händerna, drog den till stranden.

Och på avstånd, i mörkret vid vassen, stänkte en ide som kommit ut till ytan. Silverbländning regnade ner över vattnet från svansslagen, och stjärnstrålen flög.

Och så tog Vitya med sig iden till stranden och nästan drog ut den, när den plötsligt drog. Vitya halkade och föll i vattnet bredvid iden.

Och så vältrar de sig båda i det svarta vattnet, och från dem båda flyger stjärnstrålen. Och jag insåg att idén skulle försvinna nu om jag inte kom på något.

Och jag kom på. Jag ramlade också i vattnet på andra sidan sidan. Och nu ligger vi två redan i vattnet och en id är mellan oss.

Och ändå drog vi ut iden, släpade den i land, och den visade sig vara väldigt stor. Det fanns inte tid att mäta stöveln - det var natt, och han fick inte plats i hinken.

Vi hoppades att iden inte skulle somna förrän på morgonen, men han somnade.

Ovanför floden, ovanför bubbelpoolen, i vilken den utländska nordfisken, harren, gömmer sig för draken, finns en björk.

Björkens stam är krokig, den böjer sig sedan mot floden, drar den sedan bort från taigavattnet, och barken brast på sitt brantaste knä.

En svart björksvamp, chaga, har växt på denna plats i många år.

Jag högg ner chagan med en yxa.

Jättestor, med ett tjurhuvud, klättrade hon knappt i en ryggsäck.

Jurij Koval

SPARVSJÖ